Le faucheur

Elle ne faisait rien. Paisible, elle regardait le mur avec vigueure. La porte se tenait devant lui. Ils lui avaient fait tant de mal qu`il voulait se venger. Ils paieraient tous. Soudain, sa tête se déplace du mur à la porte. Il entre. Son revolver la regardait de sa froideur impliquée. Sa fuite n`a pas de suite et ses yeux son maintenant sans utilité. Le revolver hurle de son crie arrassant pour les alerter. Ils s`ameutèrent dans la rue, devant la porte. Le téléphone répond à l`appèle du revolver. Il décroche.

-Non! Je ne négocie pas sur ces termes. Vous n`êtes que des ordures qui à première vue sentent bonne, mais dès qu`elle a notre attention, elles pénètrent tes narines et t`étrangle de l`intérieur... Quoi?... La laisser partir... Jamais!...

Il regarde par la fenêtre et les voit. La panique prend feu.

Merde!... Écoutez-moi bien. Vous paierait tôt ou tard, et plus tôt que tard! C`est fini!

Il raccroche le téléphone. Elle entend des pas venir vers elle puis le percuteur qui s`étire comme au réveil de la mort. La détente se crispe et le coup entâme se course. Elle s`affaisse au sol. Un autres coup se fait entendre et il s`affaisse à son tour. Elle retrouve la vue que pour voir rouge. Blessée, elle rampe vers la porte où Ils étaient postés, prêt a l`abbatre, se terroriste, se tyran; prêt a le faire payer. Surement qu`ils seraient déçus de voir qu`il avait déjà payer de lui-même. Elle est à l`extérieur. Il n`y a personne.